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uppo con il solito sistema, perchè voglio il finale di sine e la possibilità di leggere un altro dialogo surreale del cappellaio matto.

Jeremy si alzò.
“Li accompagno io.” Beh, era andata bene con Jeremy, qualche battuta prima di arrivare alla macchina magari veniva fuori.
Jamal diede il suo beneplacito.
“Con lui siete in buone mani. Alvin, spero di rivederti fuori da questo quartiere.” concluse Jamal tornando a sedersi e dando un pizzicotto sulla guancia a Lil' J, che sorrise rilassato. Cinque minuti prima eravamo sulla soglia di una strage e adesso tutti tranquilli sempre allo stesso tavolo. Double T non salutò, ma rimase a succhiare dalla cannuccia aria e acqua ghiacciata. Se il comportamento di Jamal e Lil' J non lo capivo, Double T mi terrorizzava. Era completamente pazzo. E detto da me, ha un certo peso.
Fui felice di uscire da lì.
Le porte automatiche del fast food non ebbero nemmeno il tempo di richiudersi che Jeremy tirò fuori una canna, l’accese e me la passò, dicendo:
“Double T è un vero coglione….” Stavo per confermarlo, quando Jeremy completò la frase. “ma è mio fratello e quindi lo sopporto.” Tenni per me la mia opinione. "So che per voi due può sembrare strano, ma Double T non ci sta tutto con la testa, però ha le sue regole. Benché per gli altri sia oggettivamente pericoloso, ha fatto cose per me e Jamal che non potreste nemmeno immaginare. Non farebbe mai niente per ferire me o Jamal."
Aspirai forte la canna. Fatti loro se volevano stare accanto a quella bomba a tempo. Ragionando su quanto successo nemmeno un mese prima con il coglione innaffiato di martini che aveva investito Harold, potrei apparire come il bue che dà del cornuto all'asino. Però, Double T mi ricordava certi miei compagni di squadra, così strafatti di sostanze dopanti da non distinguere più il campo dalla vita quotidiana ed erano finiti per placcare mogli, fidanzate o semplici vicini con la stessa ferocia che avrebbero utilizzato per un bestione di cento e passa chili completo di protezioni, e si erano pure stupiti quando mogli, fidanzate o vicini avevano fatto crack. A parere mio, a Double T mancava poco per quel placcaggio. Sperai di sbagliarmi. Jeremy, forse cogliendo i miei pensieri e volendo interromperli, o forse solo perchè quello era il motivo per cui si era offerto di accompagnarci, si rivolse di nuovo a me.
“Vuoi sapere com’è Jamal?”
“Sì.” Non aggiunsi altro, perché non c’era altro da aggiungere.
“Beh, Jamal è un grandissimo. Non farti fottere dal suo atteggiamento. Devi essere un figo per non lasciarti schiacciare dalla vita, quando tuo padre non lo conosci, tua madre è una puttana alcolizzata ciucciacazzi e tuo fratello l’hai conosciuto solo per sei anni e poi un proiettile se l’è portato via, mentre ti sorrideva mangiando un gelato comprato da te.”
“Per questo non ride mai?” Intervenne Daniel.
“Jamal non ride mai? Beh, cazzo, prova tu a ridere qui. Nessuno ride, quando statisticamente può schiattare dieci volte più facilmente di qualsiasi altro americano. E, se non muori, sei un tossico a vita, alcol o droga, cambia poco. Io per ridere mi strafaccio di canne. Il mio futuro è già scritto. Solo Jamal potrebbe salvare me e altri della banda.”
“Perché sei così sicuro di non poterti salvare da solo?” chiese Daniel espirando il suo turno di maria.
“Perché sono un negro.”
Mentre Daniel a quella risposta aveva iniziato a contare fino a due miliardi, partendo dai decimali, per non scassare la sua telecamera in testa a Jeremy, io mi limitai ad osservare come nella mia vita avevo conosciuto una marea di bianchi e di neri cresciuti in quartieri ghetto e usciti, con sforzi sovraumani, ma usciti, come Steve Parker. “Non è solo questione di pelle.”
“Senti, signor Santisky, so tutto di te. Non venirmi a spiegare come gira il mondo. Tu non sai cosa significa essere un negro. Tu sei cresciuto a torta di mele e ideali da sogno americano. Che ne vuoi sapere tu?”
Vero. Anche a tacere di Steve, perché quella è una storia a parte, che ne potevo sapere? In fin dei conti, come ebreo, ho sempre avuto una magnifica e ricca vita. Non conta che mio padre abbia rotto tutti i ponti con la sua famiglia, tutt'altro che ricca peraltro, per sposare mia madre. Non conta che i miei genitori fossero dei semplici insegnanti. No, quello che conta è che mio padre era ebreo e quindi per definizione ricco. Non tutti gli ebrei sono ricchi banchieri o commercianti di diamanti, non tutti gli italiani sono mafiosi. Mio nonno materno lavorava in banca come cassiere. Lui le rapine le ha subite, mica fatte. Ma, dico io, perché una minoranza deve sempre prendersela con un'altra minoranza pensando che stia meglio? Per i neri gli ebrei controllano i bianchi per sottometterli; per i bianchi gli ebrei sobillano i neri per farli cadere. Insomma, le prendiamo da tutti. Non conta poi che io sia un ateo da sempre e che, essendo figlio di una non ebrea, non sia neppure ebreo. Il cognome basta e avanza. Ho passato una vita a sentirmi dare dello strozzino o dell'avaro, per quanto sia sempre stato uno con le mani bucate. E meno male che il mix rabbi-paisà ha creato un bestione di un metro e novanta per cento chili, se no mi sarei sorbito pure tutte le battute sugli ebrei piccoli e con la naso grande. Insomma, di cose da dire sull'argomento ne avevo un bel po', sempre tacendo di Steve. Mentre mi controllavo per non riversare su Jeremy tutte le parole che mi sono cresciute dentro negli anni sui luoghi comuni e le cazzate razziali, Daniel prese la parola.
“Senti, ragazzino. In mezzo ai razzisti ci sono cresciuto. Mia madre era più nera di te e mio padre un mangiaspaghetti. È tutta la vita che mi chiamano negro bastardo. Ma non ho mai preso in mano una pistola come il tuo fratellino e l’ho puntata contro un mio amico.”
Jeremy si riprese la canna, sorridendo sconsolato.
“Tashaun non era così una volta, te l’assicuro. È questo quartiere che ce l’ha fatto diventare. Voglio vedere se non prendi in mano una pistola quando ne hai bisogno per salvarti la vita."
Daniel rimase in silenzio per un po'.
"Voglio credere di aver sempre evitato le situazioni in cui avrei dovuto usare una pistola. Ma forse hai ragione tu. Sono stato un nero fortunato."
"Qui non esistono negri fortunati. Già negri, non neri, perché il cambiare la parola non toglie il disprezzo che si nasconde nelle persone che la pronunciano. E questo tu – indicò il mio cameraman – lo dovresti sapere.”
Daniel assentì. Aveva uno sguardo differente dal solito. Il suo sorriso simpatico era nascosto da un’ombra proveniente dal passato. Sì, lui sapeva cosa voleva dire essere un negro in America.
“Però, attenzione, il mio discorso non riguardava il problema razziale. Manco per il cazzo.” Riprese Jeremy sempre più infervorato. “L’integrazione, l’uguaglianza e con loro i neri e i bianchi, sono fuori da questo quartiere, come il diritto di scandalizzarsi per il razzismo è fuori di qui. Qui, invece, in questa zona di Detroit, dove tutto è marcio e senza speranza, si è ancora schiavi negri, schiavi di cui nessuno si interessa. Voi non potete capire. Bianchi, neri, gialli o a pois, il colore non conta un cazzo: quel che conta è essere dentro a questo quartiere o fuori. Se sei dentro, sei un negro, anche se hai occhi azzurri e capelli biondi. Qui un coglione strafatto di crack può ucciderti solo perché hai una maglietta di un colore che gli fa schifo. E se sei una ragazza, ritieniti fortunata se a stuprarti per primo non è il tuo patrigno. Per inciso, i padri qua attorno sono una minoranza in via d’estinzione. Ti vien quasi da pensare che tutti i bambini siano figli dello spirito santo, dato che il papi manca sempre. Di patrigni, invece, quanti ne vuoi.”
Una sbuffata di maria e le labbra di Jeremy virarono all’ingiù. “Patrigno. Un modo molto gentile per definire un tizio che si scopa tua madre e a volte si trastulla anche con te. Tanto tua madre non dice niente.
Di fronte a tutto questo, cosa cazzo può fregarcene dell’opinione di quelli lì fuori? Quelli al massimo possono fare finta di scandalizzarsi, ma se vivessero qui non avrebbero nemmeno il tempo per scandalizzarsi, sarebbero morti e basta. Niente di più. Questa è una riserva. Una giungla. Con le sue regole rigide, e la più rigida di tutte è che non puoi uscire di qui. Non c’è strada.” Si fermò, come folgorato da un’idea improvvisa.
“Volete capire cosa intendo?”
Mi voltai verso Daniel, il quale fece spallucce come a dire: “Il capo sei tu, ma io lo seguirei.”
“Sì.” Dissi infine.
[continua...]

eremy piegò a destra allontanandosi dal parcheggio. Superammo un paio di vicoli, in cui non dominavano certo i barboni alcolizzati. Troppe pipette in giro. Qui dominavano solo il crack, l’urina e la morte. A un certo punto, arrivati nei pressi di una piazza, Jeremy ci fece mettere dietro ad alcuni bidoni dell’immondezza.
“Vedete quella macchina della polizia?” disse indicandoci un punto al di là della strada. Assentimmo. Era in bella vista sotto un lampione, impossibile non notarla. “Sembra quasi che ai nostri assessori comunali interessi qualcosa di noi. Persino una macchina messa in bella vista a pattugliare il nostro quartiere. Tutte stronzate.” E il punto esclamativo fu uno sputo per terra. “Non sono qui per noi. Sono qui per quelli che stanno fuori, per tranquillizzarli, per dirgli: non vi preoccupate, vi proteggiamo noi. Non permetteremo alle bestie rinchiuse in questa zona di uscire e venire a disturbarvi. Li teniamo a bada noi. Li lasciamo liberi di uccidersi tra loro, ma a voi non capiterà mai niente. Funziona così. Si piazzano ogni sera alle dieci, proprio in quel punto. Sempre e solo lì. Sono così precisi che un ragazzino ci ha pure segnato il parcheggio con una bomboletta spray blu e la scritta “porci blu”. E loro, indifferenti, imperterriti, ogni notte tornano a parcheggiare là. Non si spostano per nessun motivo, se non per raccogliere i rimasugli, quando tutto è ormai finito. Guarda dall’altra parte del parco, quel lampione vicino all’insegna della pizzeria. Vedi la puttana che ci lavora? Anche quello è un posto riservato. Cindy se l’è conquistato perché è la prima ragazza del giamaicano che gestisce la zona. Bene, le camicie blu non l’hanno mai disturbata, nemmeno per farsi fare un servizietto a sbafo. Andiamo oltre. Segui i negozi verso sinistra fino all’angolo. Dovresti avere gli occhi abbastanza abituati. Vedi quell’ombra?”
Io non vedevo nulla. Ma Daniel, invece, colse subito l’indicazione di Jeremy.
“Lo vedo. Spacciatore?”
Jeremy confermò, mentre io giravo ancora lo sguardo in giro, ma tutto quello che riuscivo a percepire era buio, sporcizia lasciata all’angolo del marciapiede e un cane che pisciava sotto un lampione.
“Io non vedo nulla.”
Percepii un pericoloso impulso motorio al mio fianco.
“Daniel, insinua che non lo vedo perché sono vecchio e la prossima ragazza che concupirai sarà un’infermiera in un ospedale per disabili.”
“Ricevuto, ricevuto. Osserva il cane che dopo aver segnato il territorio sta entrando nel vicolo.”
“Che c’entra il ca…” e scorsi un ombra staccarsi dal muro per prendere a calci il cane, colpevole di aver dato una sniffatina dove non doveva.
“Visto.” Dissi trionfante.
“Quello si chiama Bert, specializzato in crack e polvere d’angelo. Anche lui è un habitué del parco. Se aspettate un attimo lo vedrete persino uscire dall’ombra e andare incontro a un cliente. Ebbene, quanti metri ci saranno tra lui e la macchina della polizia? Cento? E loro non hanno una vista parziale come la nostra, loro hanno proprio una vista diretta. Si sono mossi? Hanno acceso i fari anche solo per farlo allontanare? Nulla di tutto questo. E di Bert e Cindy in questo parco ce ne sono almeno un’altra dozzina. Alle camicie blu, ai loro superiori e ai sorridenti assessori comunali che qui ci si prostituisca e si muoia di droga non frega un cazzo. La polizia si limita a raccogliere i morti. Nulla di più, ma se uno di noi si azzarda a superare il confine immaginario rappresentato dalle strade a nord del parco, vedi come si accendono le luci, altro che cazzi. Gli accordi sono semplici: qui dentro possiamo fare quello che ci pare, se usciamo ci fottono a sangue. Dalla nostra riserva noi negri non possiamo uscire.”
Jeremy tirò un pugno contro il muro. Un pugno violento. Si doveva essere fatto del male, ma non ne dava segno. Il suo corpo vibrava solo di rabbia.
“Di modi per scappare da questo ghetto,” riprese. “ce ne sono pochi, e legali quasi nessuno. Certo non la scuola e lo studio. Qui è la scuola la puttana migliore, quella che ti porta sul lato sbagliato, a fare le scelte peggiori, quelle che ti bruciano quando nemmeno hai vent’anni. Ti serve droga? La trovi a scuola. Ti servono armi? Le trovi a scuola. Qui non ci sono le scuole dei telefilm, con professori con ampi sorrisi, che aiutano gli studenti pieni di problemi a uscirne. Qui ci sono le scuole dove gli insegnanti non vogliono venire. Ci sono le scuole dei falliti. Di quelli che aspettano la fine del mese per lo stipendio e si fottano quei quattro straccioni che mi stanno davanti. E poi, che cazzo credi possa fare uno anche se gli venisse voglia? Se provi a studiare, i tuoi compagni ti prendono per un lecchino del cazzo e ti ritrovi da solo, e da solo nella giungla non sopravvivi. Non puoi sopravvivere. Sei fottuto senza nemmeno rendertene conto. Quindi non venitemi a fare la predica, che non ne sapete un cazzo. A me sarebbe piaciuto seguire un corso di letteratura, mettermi a scrivere e raccontare tutta questa merda per far vedere a quelli che vivono fuori, felici dei loro bei giardini e delle loro gite del fine settimana, che vicino ai loro barbecue la gente muore per un paio di scarpe da negri. E che non basta spegnere la televisione perché il mondo smetta di ammazzarsi. Ma, diciamolo, a nessuno fotte niente di quello che abbiamo da dire.” Si fermò. Sembrava schiacciato da tutto l’odio che aveva assorbito negli anni. “Merda” aggiunse come postilla riassuntiva e buttò via il mozzicone di canna.
“Alvin, ti ricordi la storia che stava narrando Jamal prima che io lo bloccassi?”
Mossi il capo in segno affermativo.
Si prese qualche momento di riflessione. Teneva gli occhi fissi sulla macchina della polizia, come fosse il simbolo della vita fuori.
“Jamal aveva ragione.” La sua voce era flebile, quasi impercettibile, forse perché quello che mi stava raccontando era stato conficcato in profondità dove nulla potesse raggiungerlo e adesso cercasse di risalire a fatica. “Come wide receiver me la cavavo di brutto. Ero veramente veloce, anche più di Jamal. Avevo tempi significativi a livello nazionale su tutte le brevi distanze. Con Jamal formavamo una coppia devastante…”
Si bloccò. Rivedere i propri ricordi risalire, fa male. Si portano dietro dolori e sensazioni che vorresti dimenticare. Ma non si riesce mai a dimenticare il dolore.
Tirò fuori un’altra canna e l’accese. Il suo alcol personale. Alcuni i ricordi cercano di annegarli; altri, come lui, di soffocarli. Inutile. I ricordi nuotano alla grande e hanno due polmoni così.
Riprese. Adesso la voce era rassegnata. “Formavamo proprio una splendida coppia. Un anno fa gli agenti delle aziende sportive ci avevano adocchiati entrambi. Era un bello spot e un bel risparmio. Due al prezzo di uno. Un anno fa anche io avevo il mio passaporto per uscire di qui e non per interposta persona. C’era il mio nome stampigliato sopra. Biglietto di sola andata, e che si fottesse questo marciume. Tutto perfetto, tutto bellissimo. Tutto in merda.”
La brace della canna divenne di fuoco. In quel discorso eravamo solo delle comparse silenziose. Rispettammo il nostro ruolo e aspettammo che ricominciasse.
“Non ero un secchione. Però mi è sempre piaciuto leggere e scrivere. Perché nascere qui non equivale a essere un analfabeta. Aiuta. Aiuta un casino, ma non capita sempre. In classe mia c’erano sia Mistz sia aggregati ai Cash Flow Posses e anche affiliati ai People Nations. Un giorno un professore, forse in preda a non so quale istinto suicida, fece una domanda al capo dei Cash Flow Posses nella scuola, lui sì un analfabeta. Ma che ti serve leggere se l’unica cosa che ti fa godere è rompere ossa e spacciare crack? Nulla. E infatti il ragazzo era già tanto se a scuola ci andava. Ma, come detto, è il posto migliore per spacciare e per questo si controllava il minimo sufficiente a evitare alla bella e meglio l’espulsione. In fatto di sospensioni, peggio di Rasheed Wallace per i tecnici."
'Chi?' stavo per chiedere, quando Daniel, conscio del fatto che io parlo di football, penso al football, vivo di football, ma negli altri sport sono una pigna di ignoranza, mi suggerì all’orecchio.
“Giocatore di basket.”
Il vostro cameraman, non uscite mai senza.
Nel mentre Jeremy aveva tirato un'altra lunga e disperata tirata.
“Allora, quel giorno il mio professore di storia, non chiedetemi perché, io non lo so, chiese a 'sto tipo come si chiamasse il figlio di Dedalo, morto per essersi avvicinato troppo al sole. Lo studente modello lo guardò in silenzio. Di solito, nelle rare occasioni in cui lo interpellavano, sparava una cazzata, che faceva ridere i suoi amichetti e tutto finiva lì, con il professore che faceva finta di nulla e pensava ai conti da pagare a fine del mese. Quel giorno, invece, il tipo fu colto proprio di sorpresa e non riuscì a formulare nemmeno un semplice: chicazzosenefregaciucciacazzi! Il problema fu che il professore continuò a chiedere alla classe quel nome. Nessuno rispondeva. Troppa paura del bestione. Se lui non lo sapeva, non doveva saperlo nessun altro. Ma io ero il più veloce, l’idolo della scuola. Mi sentivo invulnerabile, irraggiungibile e intoccabile e risposi. Il professore mi fece anche i complimenti. Mi voltai verso il tipo e gli mandai un bacetto. Il resto l’avrete già immaginato guardandomi camminare. Vero, ero il più veloce. Ma non sono così veloce da riuscire a schivare una mazza da baseball, mentre sono piegato a bere un po’ d’acqua dalla fontanella della scuola. Dopo un anno zoppico ancora. Il tipo in compenso è caduto dal tetto della scuola. Dopo un anno c’è ancora il buco. Non me l’ha mai voluto dire, ma penso sia stato mio fratello.”
Lo spino - notare la vecchia gloria che mastica il linguaggio giovanilistico - volò in aria. Jeremy finalmente distolse lo sguardo dalla macchina della polizia e si rivolse verso di me. “Sai qual è la morale della storia? Che io sono solo un coglione. Avevo il passaporto. Avevo tutto. Che mi serviva leggere? Che mi serviva studiare? Che mi serviva fare il figo per una risposta del cazzo? A nulla. E il brutto è che adesso che non ho nulla. L’aver studiato e sapere chi cazzo è Icaro continua a non servirmi a un cazzo, perché non mi farà uscire mai di qui. Ripeto, Jamal magari non ride, ma ci porterà via di qui. Questo lo rende un eroe. Non dimenticatelo mai, voi uomini di fuori…”
Volevo replicare. Dirgli che mi pareva abbastanza intelligente da potersi impegnare e uscire comunque dalla scuola. Gli stavo per dire che l'avrei aiutato io personalmente. Secondo me, come narratore non era male. Il suo modo di descrivere il mondo, negativo e incazzato, mi piaceva. Ovviamente si doveva sgrezzare e ripulire. Non è che molti lettori adorino leggere nell'edizione domenicale il termine ciucciacazzi, ma non era un problema insormontabile. Ce la puoi fare, volevo dirgli, e stavo anche per farlo, senonché un brutto urlo provenne dallo stabile vicino al quale ci eravamo fermati.
[continua...]

Alvise, una domanda: pensi di riuscire a pubblicarlo tutto entro il 31 sera, perchè io il 1 agosto parto per il mare e mi piacerebbe averlo letto tutto.

Paperone wrote: Alvise, una domanda: pensi di riuscire a pubblicarlo tutto entro il 31 sera, perchè io il 1 agosto parto per il mare e mi piacerebbe averlo letto tutto.

impossibile. siamo poco oltre la metà e se lo pubblicassi tutto perderebbe l'utilità di tenere il topic in alto in attesa di nuovi racconti (calimera?). se vuoi te lo mando via pm.

Alvise wrote: impossibile. siamo poco oltre la metà e se lo pubblicassi tutto perderebbe l'utilità di tenere il topic in alto in attesa di nuovi racconti (calimera?). se vuoi te lo mando via pm.

no problem, me lo gusterò tutto di ritorno dal mare, aspettando il 9 settembre.

puoi fartelo inviare via email, no?  :gazza:

The goat wrote: puoi fartelo inviare via email, no?  :gazza:

ci ho pensato.

Paperone wrote: ci ho pensato.

In effetti.. 

Altro che Harmony 

questo è la prima bozza del soggetto per il mio prossimo film, mi farebbe piacere le vostre impressioni a riguardo. Il titolo dovrebbe essere "Devi redimerti, Charlie".

Ernie, alias Charlie, è un poco di buono abituato alle nefandezze di Tel Aviv. In realtà lui non c'è mai stato a Tel Aviv, ma spera che qualcuno non gli faccia mai domande in proposito. Dopo due anni pasati a guardare le tende della sua camera si ricorda che una volta aveva promesso a suo zio Fulgido di andarlo a trovare. Ma non ha nessuna intenzione di farlo, così si limita a salutarlo dall'altra parte della strada sebbene suo zio abiti a Cerveteri. E' un'amara costatazione per Ernie, il quale, abbatutto, decide di andare a scommettere ai cavalli. All'ippodromo incontra Giarianna, sua vecchia fiamma, e suo fratello Ornello. In breve Ernie vince sedici dollari ai cavalli per poi perderli a causa di una scommessa ellettorale perduta. Inoltre, per penitenza, Ernie deve anche giurare fedeltà a Nocche Stralunghe, fantomatico boss della zona.
Impaurito Charlie, che poi è sempre Ernie, chiede aiuto a Giarianna, della quale è ancora segretamente innamorato. Giarianna gli propone di nascondersi per sei anni sotto una scatola di scarpe, in modo da sfuggire alle grinfie del boss. Charlie fa come gli è stato consigliato, ma commette un'errore imperdonabile: una volta nascosto invece di emulare Hegel sussumendo la sua trasformazione, imita Deleuze, decostruendola. Il risultato è che invece di nascondersi in una scatola di scarpe, ne indossa un paio di due colori diversi. Nocche Stralunghe, esperto consocitore della filosofia del linguaggio, non mangia la foglia ma beve il ramo, così Chrlie è scoperto.
Incapace dunque di sfuggire al suo temibile debitore, Charlie sottostà alle sue richieste. Il primo compito che dovrà svolgere sarà andare al porto e avallare per conto del boss l'attracco di una nave carica di cinghiali di contrabbando. Presto fatto, Charlie si guadagna la fiducia di Nocche che a questo punto stravede per lui. In men che non si dica Charlie diventa un cultore della musica egizia per coprire i suoi traffici di musica egizia, uno dei campi più pericolosi nella criminalità organizzata. Ma il povero Charlie è sfortunato, in quanto il suo titolo di esperto in musica egizia  fa sospetare di lui  le forze dell'ordine. Sulle sue tracce ci sono ora la Buon Costume e la Sarcastica.
A Charlie non resta che espatriare in Angola, ma prima decide di fare un salto alla Sidis dove ha visto dei bellissimi calzoni a 10 euro. Amareggiato dalla scoperta che l'offerta sui pantaloni era finta, Charlie decide di farla finita lanciandosi dal seminterrato.

Cammellaio Patto wrote: questo è la prima bozza del soggetto per il mio prossimo film, mi farebbe piacere le vostre impressioni a riguardo. Il titolo dovrebbe essere "Devi redimerti, Charlie".

Camm... il caldo gioca brutti scherzi!!  :lol2:

Sbaglio o ci hai messo dentro un po di Slevin?

DH-12 wrote: Camm... il caldo gioca brutti scherzi!!  :lol2:

Sbaglio o ci hai messo dentro un po di Slevin?

sbagli 

Possibile che mi accorga di questo bellissimo topic solo adesso?

Basta, a breve farò anche io un'apparizione letteraria...

P.S. Frog scrivi veramente benissimo!! Complimenti..

Cammellaio Patto wrote: Ernie, alias Charlie,...

Il più bell'incipit di sempre.
Se riuscissi veramente a mettere su pellicola questa cosa, ne voglio una copia.
Ti faccio da produttore e distributore, pur di averne una...

con un budget di 10€ che si può fare?

redshark wrote: Il più bell'incipit di sempre.
Se riuscissi veramente a mettere su pellicola questa cosa, ne voglio una copia.
Ti faccio da produttore e distributore, pur di averne una...

con un budget di 10€ che si può fare?

noi si che ci capiamo!
stiamo lavorando sulla realizazione cinematografica adesso io e i miei soci. con i tuoi dieci euri raddoppiamo il capitale.

:lol2: grandissimo non vedo l'ora di vedere la realizzazione di un tuo soggetto.

il soggetto è strepitoso, mi ricorda le storie a fumetti di daniele panebarco.