I Sox arrivano alla parte bassa dell'ottavo sul punteggio di 3-3.
L'incubo Tampa ritorna prepotente.
E' il rubber game di una serie di maggio, non decisiva, ma si sente la prima tensione della stagione. Trentaduesima partita dell'anno, forse la più calda.
Dal vicino Garden è intanto arrivata la notizia della vittoria dei Bruins su Carolina, proprio al settimo quando a Fenway si canta Sweet Caroline. Poi sugli schermi tv sparsi in giro per lo stadio gli occhi di migliaia di tifosi bostoniani fissano il jumper al buzzer di Big Baby Davis che gela Orlando, come una nevicata che non saprà mai fare lo stesso in Florida. I Celtics ritornano a casa sul 2-2, serie riaperta.
Okajima deve fermarsi per l'ovazione improvvisa. Gli occhi dell'arbitro e di Pat Burrell si fissano spalancati...ma che succede?
Sono la parte 1 e la parte 2 di una grande notte bostoniana.
I Sox vogliono completare la 10th May Triple Crown.
La notte del Tre.
Burrell va K e ci mostrano la figlia di John Henry...ehm...no, per dire la verità lei
è la fidanzata...congratulations!
Italiana naturalmente. Ok, ha la metà dei suoi anni, ma la cosa importante, lei è di Boston, Lynnfield per la precisione.
Insomma Oki va Doki e finisce anche Willy Aybar, il secondo strike una curva, cugina di un eephus, non visto in queste lande dai tempi di Bill Lee, l'astronauta. O da giovedì sera quando ha lanciato Timmy. Poco importa che Aybar riceva uno strike, chiamato ball, al lancio successivo. Su quello dopo Oki lo uccella alla grande.
Tocca a Ramon Ramirez, acquisto Royale per croccantino Coco, chiudere l'inning.
Tampa è 0-14 quando segna tre o meno punti, quindi tenerli a tre potrebbe avere dei significati.
Josh Beckett è stato accurato, ma sfortunato, palle scheggiate che sono cadute sull'erba hanno portato tre punti. Per i Sox doppi di Bay, Jeff Bailey e del capitano hanno portato i tre punti rossi.
Matt Garza, il solito terrorista. Gli occhi nerissimi, il pizzetto, i tic nervosi, il tritolo nascosto. Sempre ad un secondo dall'esplodere. Ad un certo punto ha messo K Bay, Lowell e Drew in fila. Sembrava l'inizio della fine, era invece l'opposto. Con due out sono entrati due punti. Ma oramai è tutto passato.
Parte bassa dell'ottavo. Il geometra Maddon comincia ad operare: dentro Brian Shouse per Big Papi che deve aprire l'inning. Appare di nuovo: .215-0-14 ci sbattono per l'ennesima volta quei numeracci sullo schermo. Un mese e mezzo di campionato senza spedirla fuori. Shouse...
...vola alta verso il campo sinistro, Crawford l'ha vista. Sdrenkkk. Il rumore assordante, ma rassicurante, di lamiere sfondate rimbomba da dentro al Mostro Verde, con un rigurgito sonoro, un lamento della creatura stuzzicata: valida. Scramblano Carl e BJ sotto al muro, come operai che hanno perso gli attrezzi sotto all'impalcatura.
Ortiz è in seconda. E' la fine di Shouse.
Il geometra vuole Dan Wheeler. Per l'uomo più caldo dell'American League (insieme al "casalingo disperato" di nome Evan).
L'uomo caldo.
Tocca a Jason Bay.
Il ragazzo ha le carte in regola, ci mostrano Theo Epstein, l'Houdini of the Transactions.
Ha scovato Bay, ha cacciato Manny, ha fatto uno scambio all'ultimo minuto dell'ultimo giorno ed oggi - incredibile! - abbiamo un canadese tranquillo in campo sinistro che sta battendo .667 di slugging. Oggi potrebbero dedicargli la baia dietro a Fenway. Anche facile, in effetti. The Back Bay, the Bacon Bay. Un film. E' il The naturla di aprile e maggio. Ha spezzato la schiena al panamense e Kerry Wood.
Wheeler è così preoccupato che la prima la lancia nella terra. Tutti corrono verso il backstop per recuperare la pallina.
Ortiz è in terza.
I benpensanti televisivi vorrebbero un corridore, la panchina di Boston è ridotta ad Youk dolorante, ad un giovane ricevitore di riserva ed al rhodeislandiano, il mito condor. Potrebbero mettere lui, Rocco l'italiano, ma Tito, si sa, gioca le carte solo quando è con le spalle al muro.
Come a briscola: tira l'asso solo se tu tiri il tre. Giochi il fante? Io tiro il cavallo! Giochi il cavallo? Io tiro il re!
Questo porta spesso le cose all'estremo. Spesso ha anche ragione lui! E' un romanzo, Renè stai tranquillo.
Gira la mazza, la prende in pieno, rosa in tutti i sensi. Altissima, tocca il muro poco sotto alla linea dell'HR.
Papi cammina a casa. 4-3 Sox.
Ci mostrano numeri che vogliono farci credere che Bay è clutch.
Bay non è clutch, Bay è forte.
Theo trattiene un sorriso. Anche io.
Vogliamo vedere l'inchiostro asciugarsi sulla carta del contratto.
Non entra la famosa insurance run, nonostante Longoria abbandoni la terza incustodita e Wheeler si trattenga a stento dal tirare la palla nel nulla del campo sinistro.
Si va alla parte alta del nono.
Entra il 58, Jonathan Papelbon, da Baton Rouge, Louisiana.
Un compito: mettere lo zero.
Fa camminare Iwamura, il cementista giapponese.
Pasticcio in prima - manca il guanto dorato di Youk! - ed Akinori va in seconda.
Il 4-4 è a due lati di distanza. Paps ne lascia una alta e Bartlett spedisce il nippon in terza.
Angoli, nessun out.
Complicazione estrema.
C'è però in noi una strana fiducia, sei anni fa non ci sarebbe stata.
Eh, la storia! La musica com'è cambiata!
Fiducia oppure no, qui servono out. Out subito. Out che non facciano danni. Forse lo aiuta l'anima, salita lassù due giorni fa, di Dom DiMaggio, 34 partite con una valida, la più lunga striscia della storia dei Sox. Striscia fermata da un certo Joe con una presa fraterna al volo.
Maddon si è tenuto in panchina Carlos Pena, lo slugger, che è andato a scuola qui a Northeastern, due quartieri più in là del Mostro Verde.
Lo lancia sul tavolo adesso. Tito ha l'asso di cuori.
Pena contro Paps.
Controlla la mazza sulla veloce a 97 mph, conto improvvisamente salato, 3-1.
Altro 97 e Pena va a vuoto.
La folla in piedi.
We live for this!
Pena si perde, mezzo gira, mezzo no. Strikeout! Uno fuori.
Bartlett ruba la seconda.
BJ Upton.
Un hacker, è lì per spaccarla.
La sfiora, 0-1.
Foul, 0-2.
Paps ora è caldo.
Si vede il fumo uscire dal naso.
La bocca socchiusa del serpente.
Si tirano stretti i lacci del guantone.
Il capitano la chiama alta. Invito non accettato. 1-2.
Quella dopo. Come un alcolista che vede il calice pieno.
Era un bicchiere rosso, ma vuoto.
Swing n Miss. Due out.
Tocca a Carl Crawford.
Longoria on deck, in attesa.
Suggerimenti televisivi, ancora, di andare per Longoria, suggerimenti di lanciare esterno solo per far abboccare Carl.
Paps li lascia nel dubbio, ma lascia nel dubbio anche Crawford.
Tutto troppo complicato.
Paps è semplice.
Il 2-1 è un 96 che esplode nel guanto del capitano.
Esplode anche la folla, non si siederà più.
Carica.
96.
The Hard Way.
Swing nel vuoto del nulla.
Strikeout Number Three!
Sox win!
Dirty water!
Boston sweep, the Trifecta!
p.s. è presto, lo so, prestissimo, ma è stato eccitante!
Rays, see you in August!
Let's go conquer the West!
Bay è diventato un mostro, Manny ormai non lo rimpiange più nessuno, a prescindere dallo scandalo dell'ultima settimana... Quanto ci costerà rifirmarlo??
